O RASCUNHO QUE ARDE

*O RASCUNHO QUE ARDE*

O mundo se inverteu no tribunal,

o homem tropeça no seu próprio ideal.

Se fere a mata, algema no pulso,

se mata o irmão, discurso insulso.

Réu primário, pena suspensa,

a vida humana virou dispensa.

Amam mais o cão que o vizinho,

beijam a pata e negam o caminho.

Adoram a árvore, a pedra, o mar,

e esquecem Quem fez o mar quebrar.

Fizeram da Criação o próprio Deus,

e deixaram de fora o Dono dos céus.

Dizem: "A Terra é mãe, ela é viva,

eterna, deusa, intempestiva."

Mentira mansa, doutrina torta.

A Terra é barro, é casa morta.

É cenário, não é o Autor,

é rascunho, não é o Pintor.

Porque está escrito, e há de ser:

o céu vai se enrolar como papel ao arder.

Deus vai tocar com fogo no véu,

Sol e Lua cairão do céu.

Estrelas como figos maduros no chão,

planetas desfeitos na palma da mão.

Galáxias, cosmos, via-láctea em brasa,

Tudo que o homem chamava de casa.

Tudo queima. Tudo se desfaz.

Não porque Deus é cruel, mas porque Ele refaz.

Isto aqui só dura por causa dos Seus,

os escolhidos que gemem entre os ateus.

A Terra é sustentada por um fio de oração,

o mundo ainda existe por causa da intercessão.

Mas quando a trombeta rasgar o ar,

e os escolhidos começarem a subir,

quando os pés dos santos deixarem o chão

para com Jesus no céu se unir...

Embaixo não sobra mais nada.

O palco apaga. A cortina cai.

O rascunho é jogado no abismo profundo,

e só o Eterno permanece.

O que era adorado vira cinza,

o que era eterno se mostra fumaça.

E só resta uma pergunta nua:

Quem você adorou? A obra ou Quem a traça?